Тёмная потерна (СИ) - Страница 20

«Братья» синхронно кивнули головами. Разговор перескочил на то, кто и как провалился сюда, причём истории предназначались не только мне, впервые их слушающему, но и самим рассказчикам. Было заметно, что ностальгия грызёт этих людей несмотря на то, что прошло уже несколько лет с момента их перемещения в этот не лучший из миров.

— Мужики, а что, отсюда на самом деле без вариантов выбраться? — спросил я.

Вообще и гэбист Виноградов, и инструктировавший нас, группу новичков, молодой парнишка из Отдела приёма, регистрации и размещения (ОПРР) на этот вопрос отвечали однозначно — забудьте. Смиритесь, выкиньте из головы, примите как данность — выхода отсюда НЕТ. И всё же? Ну не бывает так, это нарушение Закона сохранения равновесия. Если где-то что-то убыло, то где-то что-то прибыло. Правда, есть вариант, что вместо меня там, в подвале, появился какой-то другой, не менее охреневший мужик. Например из этого мира. Хех, вот глянуть бы одним (гхм) глазком на эту картину — что на его репу, что на лики Ольги и её великовозрастных дочурок. Чёрт, а если это ублюдок какой-нибудь? Да, мысли не туда завернули.

— …ский, говорят он нашёл способ.

Я понял, что задумался настолько, что даже не слушаю, что говорит Черепанов-старший.

— Э-э извини, я тут потерялся немного, — изобразил я рукой смятение мыслей. — Кто нашёл способ?

— Некто профессор Милославский, — повторил Максим Сергеич, — не наш, в смысле не Вышинский. Из Углегорска, это в семистах километрах от нас.

— И что, действительно нашёл? — я уже понял, что в истории есть какой-то подвох, это у них на лицах было написано.

— Вроде как. Дело, как ты понимаешь тёмное и строго секретное, но слухи ходят, что он лет десять искал выход, заодно Тьму исследовал. Книжку про Тварей тебе давали?

— Ага.

— Вот, это его труды.

Я напряг память и не вспомнил среди авторов никакого Милославского, там вообще не было авторов. Брошюрка из серии «Руководство по эксплуатации».

— Наши, разумеется, сплагиатили всё, что могли, Твари у него по-другому называются, но я видел исходник, так что могу ручаться.

Старший Черепанов работал в городской типографии наборщиком, и в этом ему, наверное, можно было верить.

— И что этот Милославский? — спросил я, силясь вспомнить, где я мог слышать эту фамилию.

— Да ничего! — хмыкнул Максим Сергеич. — Если он чего и нашёл, то всё унёс с собой в могилу.

Я так и думал!

— Не, говорят, его ученик ушёл, — встрял в разговор младший из «братьев», которого для простоты все звали просто Максим, без отчества.

И работал он там же, в типографии, видимо и впрямь было нечто, что их связывало.

— Да, это всё слухи, — отмахнулся «отец».

— Ну а что за ученик? — продолжал пытать я.

— Ну… — хором сказали «братья» и рассмеялись, затем старший жестом уступил младшему, мол, продолжай.

— В общем, у них там целый отдел этим занимался, серьёзный, даже самолёты свои были…

— Самолёты были не их, а города, — менторским тоном перебил Сергеич, — он их использовал просто, незаконно. Там его помощник, забыл фамилию, надо же… в общем, вступил он в сговор с пилотом, она его любовницей была.

О как! Чем дальше, тем круче сюжет, уже девушки-пилоты в ход пошли.

— Ну, может и так, — не стал препираться Максимка. — В общем, собрались они ставить эксперимент, профессор вроде как нащупал вариант. Ну и…

— Что?

— Ничего! Профессора убили, а ассистент этот с любовницей того…

— Того что? — такая манера изложения уже начинала подбешивать.

Максимка взглянул на старшего товарища.

— В общем, есть две версии, — взялся тот за разъяснения, — по одной, помощник этот с женщиной, которая даже его типа жена была, ушёл. По другой…хе-хе…тоже ушёл, но… В общем, смылись они от профессора, потому что бабёнка эта была любовницей Милославского, ну и рога ему наставила. Выбирай любую. — Молоде?жь вон, — кивнул он укоризненно головой на младшего, — хочет верить, что нашёл тот мужик способ уйти отсюда. Только я думаю, ни черта у них не вышло, да и выйти не могло. Не бывает так, что кто-то выход нашёл, и никто ничего не знает.

— А может и знают? — запальчиво воскликнул Максимка.

— Да-да, знают, — пробурчал «отец», — нихрена они не знают. Там, в Углегорске этом, чёрт-те что тогда творилось, передел власти, переворот за переворотом, прямо Чили какое-то. Вот под шумок и убрали старичка, а всё списали на ассистента этого. Может, и не было никакого помощника-то?

— Да, вроде был, — задумчиво произнёс Дима, — я с одним кадром разговаривал, он в этом Углегорске бывал. Там он типа легенда местная, Би… Бу…, да, забыл тоже фамилию. И у него кореш был. Так вот, после того, как мужик этот исчез, тот резко в гору пошёл, дом хороший купил, бизнес развернул.

— И чего? — хмыкнул Сергеич. — Это ни о чём не говорит!

— Ну, как! — не согласился Дима. — Дела они мутили с профессорским ассистентом вместе, денег намыли, а тот как ушёл, весь капитал партнёру его достался.

— Во, значит и помощника этого грохнули, может, сам этот партнёр и грохнул, под шумок! — сделал логичный, в общем-то, вывод Черепанов-старший.

— А что за дела у них были? — спросил я.

Дом купить, это, наверное, нормально денег нужно намыть.

— Да мародёрка! — с таким отчаянием в голосе выдал Дима, что я сразу понял — это очередная «городская легенда», в которой моего приятеля привлекает именно способ обогащения героев.

Хрустальная, так сказать, мечта. Да и потом, какая может быть мародёрка у помощника профессора? Лажа, понятно.